当最后一个神经元还在不停抽搐
纸上的又一个句号
在费解中又将是什么结束
有人说诗人是一群超时间的疯子
其实疯仅仅是按捺不住内心的痛苦
任何一个看似荒谬的句子
都像是他们心中琐碎的泪珠
是将失意还是诗意
一类悬于人性和魔性之间的流苏
总是在勾着天堂对他们的顽固
一种厌世的.心理使诗人多元化变为心病
一个人 worth去倾注
每一个撕心裂肺的刹车让人多么焦灼
诗人会把它当作迎合心灵的欢呼
他们有时像个婴儿对生命充盈着一份呐喊
也有时像菩提树下的一块土对尘世早已恜恜
最需为的动作只有在诗人身上那么美妙而成熟
每一次盯着纸张流泪
每一次对着黑暗倾诉
思想的剥离使得他们只是泥土
看着 YORK雨穿透无辜的沙层
只是爱莫能助
每一次踌躇的步履
都是在证明
他们所符合的仓促
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诗人的痛苦
从不掩饰也从不张扬
从不掩饰在表露也不张扬
或许每一个凡人认同
在世间痛苦只是相对而言
也许诗人觉得
相对而言的痛苦就是在世间
为了解开束缚已久的枷锁
坦荡荡地进入尘封的文学世界
他们不惜血洒头颅
用一颗生命去相顾
他们不懂得惺惺相惜
因为他们只认为生命才是用来可惜的
等到天亮
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一个诗人的眼神
孤独而圆满的眼神
正在抒写着他最完美也最淡薄的遗书
在所有的痛苦中，你只剩下了一张纸
也许我不会成为你的诗，但我想成为你的诗
因为爱
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